PASA


 


Pasa que la luz fría y lechosa de este otoño

Que sabe a cosa última

Te trae la imagen de aquel otro otoño

Los vidrios sucios que a medias

Refugian la imagen de los objetos desparramados

En el patio antiguo, con piso de ladrillo

El árbol que nunca supiste si era un roble o un gomero

Tus manos frías y adoloridas

Unas manos que no envejecieron

Que no envejecerán, que morirán jóvenes

Manos sucias del barro 

Que es origen de todo

Pasa que la memoria se arrepiente

De lo que dejaste pasar

Se avergüenza del miedo

Se burla de aquella tonta certeza

De que siempre habrá tiempo para recuperar

Porque a cierta edad sos como inmortal

No tiene que ser hoy, puede ser mañana

Y entonces 

Pasa que vuelven los mismos temores de entonces

Temores que te recuerdan que el tiempo es circular

Que el invierno no termina, sólo se retira al otro lado del mundo.

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